Esplín

               ¿Por qué atinar solamente

               a permitirle a mis letras

               que escriban lo que ellas quieran
                    en octosílabo tedio?

              Decaído en desamparo

              desanimado en desdicha

              un extraño y triste esplín

              me apesadumbra en quebranto.

              Taciturno en soledad

              voy de la cima a la sima

              en reflexiones con murria

              con morriña y con saudade.

               ¿Por qué atinar solamente

               a permitirle a mis letras

               que escriban lo que ellas quieran
                    en octosílabo tedio?

              Tristeza con aflicción

              con llanto y hasta dolor

              me lleva a la depresión,

              a este pesar y agonía.

              ¿No busco, acaso, salir

              del desconsuelo y desdicha?

              ¿Por qué detengo mi andar

              sin gozo y sin ilusión?

               ¿Por qué atinar solamente

               a permitirle a mis letras

               que escriban lo que ellas quieran
                    en octosílabo tedio?
                         

              ¿Quizá porque las malditas

              siempre hacen lo que quieren

              y sin piedad me insinúan

              que debo cambiar mi vida?
              
              ¡Brutas letras despiadadas
              yo lograré impedirles
              que sus esplines escriban
              en octosílabos tedios!

© Orlando F. Menéndez

El poema eres tú

Emergen solas las letras

pues son ardientes y tuyas.

Y modelan tu silueta

delicada y tan sensual.

que dimana esplendorosa

tu hermosura que ilumina

generando deslumbrante

esas luces tan sensuales

de tus ojos y tu boca

de tus pechos y tus piernas

y de tu piel que tan tersa

estremecen a mi ser.

Y me encuentro anhelante

al tenerte entre mis brazos

y este sentirte muy mía

por el abrazo, ajustados,

en el vaivén del amor.

Pero la música es tuya

porque hoy estas estrofas

con el fragor de tu ritmo

en la melódica unión

con tu ajetreo me mostraste

satisfechos y en la calma,

que... ¡el poema eres tú!

 © Orlando F. Menéndez

Estoy pensando (por donde quiero andar)

Estoy pensando en verde,

en árboles, en hojas

y en el húmedo césped
        al lado del camino

        por donde quiero andar.

Estoy pensando en flores

y pétalos muy tersos

brillantes de colores
        que adornen los canteros

        por donde quiero andar.

Estoy pensando en soles

y en sombras que produzcan

mis ánimos y aliento
        en frescos herbazales

        por donde quiero andar.

Estoy pensando en brisas

de suaves aires puros

que sacien a mi alma
        y alivien mis sentires

        por donde quiero andar.

Estoy pensando en mares

de firmes horizontes

que marquen este rumbo
        y quiten mis zozobras

        por donde quiero andar.

Estoy pensando en cielos

azules que hoy excitan

mis íntimas semblanzas
        y encauzan estas letras

        por donde quiero andar.

© Orlando F. Menéndez

El bello papel en blanco

El bello papel en blanco

inspira letras apenas

de musas que vierten penas

mientras aquí yo me estanco.

Me estanco por lapicero

que se resiste a escribir

porque no quiere decir

ni explicar nada sincero.

Nada sincero en mi mente

como perdido en la mar

un náufrago del amar

con corazón que no siente.

No siente ninguna musa

e inquieto no tiene calma

y se revuelve su alma

por no encontrar ni la excusa.

Ni la excusa que lo induzca

a volcar cualesquier signos

pensamientos fidedignos

que la palabra produzca.

Produzca dar ese tranco

que adornando no escatima

si surge métrica y rima

del bello papel en blanco.

Orlando F. Menéndez

Letra

Una etapa en esta tarde

cuando concibo y comprendo

de mis musas, la desidia.

Ningún plectro, ningún soplo,

ningún grafo que lograse

acaso una torpe letra.

Orlando F. Menéndez