El viento trae

soneto castizo de estrofas monorrimas

Puerto de Luarca, Asturias, España
de mi abuelo paterno, Francisco Alonso Menéndez

El viento trae el aire de otros lares

de terruños lejanos y de mares

con frío o con calor de los andares

de besos y el amor de quien amares.

Caricias y alientos de inspirares

del tiempo acontecido en los pasares,

tristezas, alegrías y soñares,

destino sin destino que forjares.

Mirando el mirar de otros mirares

escucho el escuchar que tu escuchares

y palpo ese palpar que tú palpares.

Gustando el gustar de otros gustares,

oliendo de las flores sus venteares,

encuentro lo que tú siempre buscares.

© Orlando F. Menéndez

Villafranca del Bierzo, Castilla y León
de mi abuela paterna, Encarnación Diez

Gangi, Palermo, Sicilia, Italia
de mis abuelos maternos:
Santo Barbieri y Josefa Genusso

En Gangi, Palermo, Sicilia, hay una calle

con el nombre "Vicolo Storto" (Callejón Torcido).

pero todos los callejones ahí parecen torcidos.

 ¡Pintoresco pueblo de mis a abuelos maternos!

Gregorio

Gregorio Menéndez, mi padre.

Lustro ya tres veces dolencia en el pecho,

angustia y congoja en mi zozobrar.

Con sufrir de alma ya mi ser sin ente

sólo espera solo, sincero y sin ser.

Gregario egregio sin íntegra intriga

de allende Alonso que nos dejó aquí.

Y este argento valle bañado de playas

al final de cuentas mira nuestro fin.

Orlando F. Menéndez

22/04/2011, 09:40

Francisco Alonso Menéndez,
mi abuelo asturiano.

Yo

¡Soy de Asturias!

Al mirar horizontes de cielos y de mares

viendo así que no es este el aire a respirar

decidí que debía aguantar sin exhalar

porque sé que no existo ni estoy; soy de otros lares.

Y sentí que evitarlo me daba más penurias

e intenté no pensar y evadirme de linajes

y gocé los azules marítimos paisajes

aunque sé que en mi alma yo grito ¡Soy de Asturias!

Orlando Francisco Menéndez

31/07/2008 20:45 Argentina

Incógnita escrita por ancestro

Versos blancos a mi abuelo 

Francisco Alonso Menéndez

Torciéndome quizás al fin lograra

dar vuelta a la esencia de lo escrito

en tiempo, que el transcurso lo ha borrado
licuando de antesalas mi existencia.

En mi mismo conservo lo lejano
que traspuso el océano protervo,
vislumbrado apenas por el cielo,
por nácar, Flammarion o Casiodoro.

Hilacha tan solo de la estirpe
de alquimia y farmacéutica de un barco,
de barba, de mirada y de imponencia
que en “Narciso” pequeño se orillaba.

Las i griegas y las equis, coordenadas
fundidas con el tiempo y con las zetas
cuadrando dimensiones en mis genes
de libros, de poesías y de ciencia.

Del alma, asturiano sentimiento,
y oculta por estratos sedimentos
la incógnita escrita por mi ancestro,
con pluma: “Está prohibida esta lectura”.

Orlando Francisco Menéndez

25 de abril de 2008, hora 22:50