Gregorio

Gregorio Menéndez, mi padre.

Lustro ya tres veces dolencia en el pecho,

angustia y congoja en mi zozobrar.

Con sufrir de alma ya mi ser sin ente

sólo espera solo, sincero y sin ser.

Gregario egregio sin íntegra intriga

de allende Alonso que nos dejó aquí.

Y este argento valle bañado de playas

al final de cuentas mira nuestro fin.

Orlando F. Menéndez

22/04/2011, 09:40

Francisco Alonso Menéndez,
mi abuelo asturiano.

Yo

Incógnita escrita por ancestro

Versos blancos a mi abuelo 

Francisco Alonso Menéndez

Torciéndome quizás al fin lograra

dar vuelta a la esencia de lo escrito

en tiempo, que el transcurso lo ha borrado
licuando de antesalas mi existencia.

En mi mismo conservo lo lejano
que traspuso el océano protervo,
vislumbrado apenas por el cielo,
por nácar, Flammarion o Casiodoro.

Hilacha tan solo de la estirpe
de alquimia y farmacéutica de un barco,
de barba, de mirada y de imponencia
que en “Narciso” pequeño se orillaba.

Las i griegas y las equis, coordenadas
fundidas con el tiempo y con las zetas
cuadrando dimensiones en mis genes
de libros, de poesías y de ciencia.

Del alma, asturiano sentimiento,
y oculta por estratos sedimentos
la incógnita escrita por mi ancestro,
con pluma: “Está prohibida esta lectura”.

Orlando Francisco Menéndez

25 de abril de 2008, hora 22:50