Esplín

               ¿Por qué atinar solamente

               a permitirle a mis letras

               que escriban lo que ellas quieran
                    en octosílabo tedio?

              Decaído en desamparo

              desanimado en desdicha

              un extraño y triste esplín

              me apesadumbra en quebranto.

              Taciturno en soledad

              voy de la cima a la sima

              en reflexiones con murria

              con morriña y con saudade.

               ¿Por qué atinar solamente

               a permitirle a mis letras

               que escriban lo que ellas quieran
                    en octosílabo tedio?

              Tristeza con aflicción

              con llanto y hasta dolor

              me lleva a la depresión,

              a este pesar y agonía.

              ¿No busco, acaso, salir

              del desconsuelo y desdicha?

              ¿Por qué detengo mi andar

              sin gozo y sin ilusión?

               ¿Por qué atinar solamente

               a permitirle a mis letras

               que escriban lo que ellas quieran
                    en octosílabo tedio?
                         

              ¿Quizá porque las malditas

              siempre hacen lo que quieren

              y sin piedad me insinúan

              que debo cambiar mi vida?
              
              ¡Brutas letras despiadadas
              yo lograré impedirles
              que sus esplines escriban
              en octosílabos tedios!

© Orlando F. Menéndez

El vacío

El vacío está lleno de tiempo

porque ansío saciar este anhelo.

este anhelo de hoy a destiempo

a destiempo de allende ese cielo

ese cielo que en mi contratiempo

contratiempo de azul terciopelo

terciopelo de luz y entretiempo

entretiempo aprisa en tu vuelo

en tu vuelo dejando este tiempo

este tiempo vacío y de duelo.

© Orlando F. Menéndez

Holdout Creditors

                                   (endecasílabos tristes)

Yo no sabía cuánto se debía

pero atañía porque aquí vivía.

Ya se advertía y no se creía,

se descubría y no sorprendía.

Y todavía en cada nuevo día

comprendería cuánto aprendería.

Pues percibía cuánto dolería
mas sonreiría y no me amargaría.

Y la ironía mientras escribía
es que con poesía mi café sorbía.

© Orlando

Grito

Y caminé en la noche

deprisa y sin parar hasta la playa.

Y llegué hasta la orilla por la arena

donde el mar se detenía suavemente

planchando las olas de un final.

Y miré en la lóbrega lejanía

al cielo inclemente y mar bravío

que en estridentes truenos y borrascas

fundió el tenebroso horizonte con mi grito:

 —¡¿Por qué…?! ¡¿Por qué…?!

© Orlando F. Menéndez

FINAL sin musas

No fue sólo ayer; —introspección—
hoy también me derramo en lágrimas
al alcanzar el comienzo del final
torpe e inclemente,
lento e implacable.

Por las mejillas se escurre mi alma
derretida, lánguida y débil.

Ya no hay musas en mi corazón

ni en aromas de mis aires con café
ni en sabores por mi boca.

¡Ay, ay...! ¡No...!
Ya no hay musas.

© Orlando F. Menéndez

8 de Abril de 2013

Día encerrado

A veces hay que dejar que decida la moneda...

Que aparezcan o parezcan dos caminos

y en preocuparnos por el mejor vivimos

como si de vida o muerte se tratara

a echar suertes tememos a la cara

o a la seca quizás de una moneda

suponer que la esperanza ya no queda

eso de ser o no ser "shakesperiano"

asumir algún dilema es en vano

pues desalienta este día que vivimos

inútilmente encerrado en dos caminos

© Orlando F. Menéndez

“Angustia” David Alfaro Siqueiros

Estoy feliz porque nunca

Estoy feliz porque nunca

supe quejarme de nada.

Al ver mi vida pasada,

y el futuro que avizoro,

que deseo y que atesoro;

no siento agobio por nada.

Anhelando el nuevo mundo

con corazón y con mente

es agradable el presente

aunque todo se padezca.

¡Que lo actual no me oscurezca

la vida que lo es realmente!

© Orlando F. Menéndez

SOLO SOY UNA TRIZA

Te abro página en blanco
para escribirte de prisa

dibujando esta sonrisa

mientras mi jarro preparo

de café con el que encaro

cualquier poesía concisa.

Pues si no escribo me estanco

en esta tarde huidiza

que esfumándose en su brisa

exhibe mi desamparo

cuando a la noche reparo

que sólo soy una triza.

© Orlando F. Menéndez

. . . Y NO PUEDO VOLVER ATRÁS

. . . y no puedo volver atrás
lacero mi piel
golpeo la pared
queriendo morir;

. . . y no puedo volver atrás
mi alma se ha ido
no tengo sendero
no logro vivir;

. . . y no puedo volver atrás
despierta mi sueño
asumo que fui
y lo que dañé;

. . . y no puedo volver atrás.

© Orlando F. Menéndez

Gregorio

Gregorio Menéndez, mi padre.

Lustro ya tres veces dolencia en el pecho,

angustia y congoja en mi zozobrar.

Con sufrir de alma ya mi ser sin ente

sólo espera solo, sincero y sin ser.

Gregario egregio sin íntegra intriga

de allende Alonso que nos dejó aquí.

Y este argento valle bañado de playas

al final de cuentas mira nuestro fin.

Orlando F. Menéndez

22/04/2011, 09:40

Francisco Alonso Menéndez,
mi abuelo asturiano.

Yo

Lluvia de domingo

Soneto de versos dodecasílabos

Un goteo triste en alegre tejado

invoca esas huellas del calor de hogar

donde grises nubes de amor han llorado

en latente espera de nunca acabar.

Y ese hollar ruidoso, andar transitado

de autos que ajenos insisten pasar

por mi calle ausente en lo pavimentado

que el caucho mojado parece gritar.

Lluvia de domingo que siempre acostumbra

a arrancar los males de mi alma interior

y a dejarme expuesta toda esa penumbra

de tristes vivencias, todo lo anterior...

Lluvia de domingo siempre me columbra

remembranza oscura y profundo dolor.

Orlando F.  Menéndez

16/01/11 11:55 GMT-03:00

MI CARIÑO ES ESO

No te pongas triste
mi mujer de flor
la vida y amor
que Internet nos brinda
resulta muy linda
no causa dolor.

El tema virtual
nos eleva el ser
de sentir placer
por drama fingir
que ayuda al vivir
y alegría tener.

Mi flor de las flores
por ti me intereso
mi cariño es eso
calidez sencilla
para tu mejilla
donde doy mi beso.

                                          © Orlando Francisco Menéndez

PERFUME DE RED

Café de mi Orquidia

amor, Portugal,

mañana frugal

que cualquiera envidia.

No caigas mi flor

no quedes rendida

sigue con la vida

amistad y amor.

Hambre de calor

sed de compañía

no hay vida vacía,

si calma el dolor.

Y aplaca esa sed

la flor y la lira

que a poesía inspira

perfume de Red.

©  Orlando F. Menéndez

LUNA de J U L I O

   Mi sol durando diez horas
   de doce que debería

     Cuando la noche se hacía
     nuestra luna hoy gibosa

       Sin amor y de otra cosa
       en su tristeza gemía.

Orlando Francisco Menéndez

24/07/2008 15:45 GMT-03:00

MI SENTIR es inventado

Si hoy te encuentras algo triste
incómodo y con rarezas;
es solo una cosa de esas
que nos suele suceder
y aun pudiéndola tener
dificulta la entereza.

Porque creemos que siempre
debemos tener presencia
pero sentir la impotencia
es común y la sentimos
pues la vida que vivimos
en ninguno hay diferencia.

Y si me noto agobiado
me digo “tengo derecho”
y aunque me encuentre deshecho
alardeo estar decidiendo
y a todos les voy diciendo
“opté" por estar maltrecho.

No le doy tregua al destino,
voy del “dolor” al “poder”
pues el dejarme vencer
me hace sentir más mal
e intento como animal
con vida permanecer.

“A mal tiempo buena cara”
es un dicho conocido
y aunque mi cara no ha sido
en ningún momento buena
siempre sonrío a la pena
aunque me encuentre dolido.

Algunos saben decir
que la voy de superior
puesto que a mí, el dolor
no me humilla ni un instante,
y hasta parezco arrogante
jactancioso y sin temor.

Por eso es que soy así,
mi carácter lo he forjado
pues siempre me ha resultado
difícil y algo sufrida
y hasta pienso que en la vida
mi sentir  es inventado.
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Orlando Francisco Menéndez, 23/05/2008

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