QUE NO LA EXTRAÑAS

El sol cayendo en la tarde

avanza sobre mi piso

mientras papeles reviso

y ordeno entre los cajones

donde encuentra mil razones

este plectro que ahora quiso.

Quiso escribir dos estrofas

queriendo exteriorizar

el hoy que ya va a pasar

satisfaciendo en mi vida

la jornada entretenida
y el futuro divisar.

Divisar que mil amores

esperan agradecidos

esos momentos sentidos

que pronto han de volver

a mimarme en su querer

y a repetir lo acaecido.

Lo acaecido, y las estrofas
en el fluir de la rima

ese recuerdo me anima

mas la vena ahora no pudo

ni desatar este nudo

de mi corazón que intima.

–Intima, Orlando, y lo sabes

pues no puedes escaparte

ni al mandarte la parte

para que ella creyera

que no la extrañas siquiera
y que "poesía sólo es arte".–

———————————————— © Orlando F. Menéndez

Azarosa la ventana

Mostrábame azarosa la ventana

sus grises en húmeda templanza

de viento, de llovizna y de su danza

feliz, porque está abierta mi persiana.

Incierta ella comprende que dimana

su verbo que sirviéndome me alcanza

e inspira con sonido de bonanza

vertiéndome un soneto como hosanna.

Los grafos mientras sorbo mi infusión

son música amable que me sana

pues cálidos me brindan vocación.

Y en taza de café como tisana

se oculta mi sentir de corazón

en plectro algo precario de ventana.

© Orlando F. Menéndez

2015-07-31 

MURCIÉLAGO

Murciélago infeliz que entre las rocas
haciéndose pomada en la orilla
quedaba cual tenue avecilla
comida vorazmente por las focas.

Poeta que en las fauces de la muerte
sin musas y al sentirse solitario
termina vacío y sin temario
al verse abandonado por la suerte.

Orlando Francisco Menéndez

06/09/2008 18:00 Argentina

Poesía de la nada

Me encontré escribiéndole a la nada

como si nada tuviera jerarquía

y que mis musas teniendo la autarquía

hasta de ella a escribirle me obligara

y mi estilo solamente se entregara

a ensalzarla en expresiones de anarquía.

–¿Qué hago yo? –me preguntaba azaroso

–Pues pretendo escribir cosas afables

que leyéndolas resulten ser amables...

¿O es qué no saben que yo soy el poeta?

Solo aclaro, y perdón que me entrometa,

pues de “nada” no es bueno que se hable.–

Jaraneando se reían todas juntas

–¿Cuándo fue que algo solo tú escribiste?

Pues nosotras somos musas, ya dijiste

te inspiramos dándote los versos tiernos

que en veranos, en otoños o en inviernos

te brindamos primaveras que a otros diste.–

Me quedé hipnotizado viendo escrito

la carilla con estrofas concluidas

con las rimas de la “nada” imbuidas

(y los versos con la métrica perfecta

de poesía que inmediata y directa)

por las musas y mi pluma son surgidas.

Orlando Francisco Menéndez

29/06/2008, 20:00 (GMT-03:00)