Esplín

               ¿Por qué atinar solamente

               a permitirle a mis letras

               que escriban lo que ellas quieran
                    en octosílabo tedio?

              Decaído en desamparo

              desanimado en desdicha

              un extraño y triste esplín

              me apesadumbra en quebranto.

              Taciturno en soledad

              voy de la cima a la sima

              en reflexiones con murria

              con morriña y con saudade.

               ¿Por qué atinar solamente

               a permitirle a mis letras

               que escriban lo que ellas quieran
                    en octosílabo tedio?

              Tristeza con aflicción

              con llanto y hasta dolor

              me lleva a la depresión,

              a este pesar y agonía.

              ¿No busco, acaso, salir

              del desconsuelo y desdicha?

              ¿Por qué detengo mi andar

              sin gozo y sin ilusión?

               ¿Por qué atinar solamente

               a permitirle a mis letras

               que escriban lo que ellas quieran
                    en octosílabo tedio?
                         

              ¿Quizá porque las malditas

              siempre hacen lo que quieren

              y sin piedad me insinúan

              que debo cambiar mi vida?
              
              ¡Brutas letras despiadadas
              yo lograré impedirles
              que sus esplines escriban
              en octosílabos tedios!

© Orlando F. Menéndez

El bello papel en blanco

El bello papel en blanco

inspira letras apenas

de musas que vierten penas

mientras aquí yo me estanco.

Me estanco por lapicero

que se resiste a escribir

porque no quiere decir

ni explicar nada sincero.

Nada sincero en mi mente

como perdido en la mar

un náufrago del amar

con corazón que no siente.

No siente ninguna musa

e inquieto no tiene calma

y se revuelve su alma

por no encontrar ni la excusa.

Ni la excusa que lo induzca

a volcar cualesquier signos

pensamientos fidedignos

que la palabra produzca.

Produzca dar ese tranco

que adornando no escatima

si surge métrica y rima

del bello papel en blanco.

Orlando F. Menéndez

Holdout Creditors

                                   (endecasílabos tristes)

Yo no sabía cuánto se debía

pero atañía porque aquí vivía.

Ya se advertía y no se creía,

se descubría y no sorprendía.

Y todavía en cada nuevo día

comprendería cuánto aprendería.

Pues percibía cuánto dolería
mas sonreiría y no me amargaría.

Y la ironía mientras escribía
es que con poesía mi café sorbía.

© Orlando

Si te quedaras

Ante la muerte de él, ella medita:

Si tan sólo te quedaras un momento
y tu imagen que yo anhelo no se fuera,

si tu empeño en aferrarte permitiera
que estuvieras conmigo por más tiempo:

Pensaría que el amarte es la manera
y en mis sueños quedarías aun despierto.

Orlando F. Menéndez

Frío

Miércoles sombrío

pleno mediodía

lluvia que venía

y alma con un frío.

Orlando F. Menéndez

Por falta de besos

(sonetillo de hexasílabos)

El día apagado,
la tarde maltrecha
tan insatisfecha
y yo acongojado.


   Me encuentro cansado;
   escribo esta endecha
   con lluvia en la fecha
   de jueves nublado.


Silábicos versos
de seis nada más
sin tema y ya sé:


   por falta de besos
   soneto fugaz
   sorbiendo café.

© Orlando F. Menéndez

FINAL sin musas

No fue sólo ayer; —introspección—
hoy también me derramo en lágrimas
al alcanzar el comienzo del final
torpe e inclemente,
lento e implacable.

Por las mejillas se escurre mi alma
derretida, lánguida y débil.

Ya no hay musas en mi corazón

ni en aromas de mis aires con café
ni en sabores por mi boca.

¡Ay, ay...! ¡No...!
Ya no hay musas.

© Orlando F. Menéndez

8 de Abril de 2013

Inerte

La vida se desglosó de mi existencia...

Fue al notar que ya no estabas

cuando mi vida se desglosó,

pues quedó allí, tendida e inerte.

Pero el tiempo continuó fluyendo,

y pasaron horas, días, meses;

demasiados almanaques.

Yo he seguido transitando

pero mi existencia quedó allí;

detenida, tendida, inerte.

© Orlando F. Menéndez

Lunes triste de Marietha

  Marietha piensa: 

Aquellas horas recuerdo
hastías, molestas, y frías;

tristezas en mi poesía

con verdades concebidas.

Tengo miedo que regresen

pues las horas ya pasaron,

y los tiempos me opacaron

este otoño que entretejen.

                                                              © Orlando F. Menéndez

Día encerrado

A veces hay que dejar que decida la moneda...

Que aparezcan o parezcan dos caminos

y en preocuparnos por el mejor vivimos

como si de vida o muerte se tratara

a echar suertes tememos a la cara

o a la seca quizás de una moneda

suponer que la esperanza ya no queda

eso de ser o no ser "shakesperiano"

asumir algún dilema es en vano

pues desalienta este día que vivimos

inútilmente encerrado en dos caminos

© Orlando F. Menéndez

“Angustia” David Alfaro Siqueiros

Vaivén de la enramada (sábado)

Variable vaivén de la enramada

melódica síncopa de viento

meciendo mis ánimos cautivos

que inspiran de versos el intento

     y traen en recuerdo sus olvidos.

De sábado tarde que apocada
por húmedos aires desaliento
mortales sentires incentivos
al alma en plectros cual ungüento

     que cura de amores ya perdidos.

© Orlando F. Menéndez

8/octubre/2011 14:27 (GMT -03:00)

Lluvia de domingo

Soneto de versos dodecasílabos

Un goteo triste en alegre tejado

invoca esas huellas del calor de hogar

donde grises nubes de amor han llorado

en latente espera de nunca acabar.

Y ese hollar ruidoso, andar transitado

de autos que ajenos insisten pasar

por mi calle ausente en lo pavimentado

que el caucho mojado parece gritar.

Lluvia de domingo que siempre acostumbra

a arrancar los males de mi alma interior

y a dejarme expuesta toda esa penumbra

de tristes vivencias, todo lo anterior...

Lluvia de domingo siempre me columbra

remembranza oscura y profundo dolor.

Orlando F.  Menéndez

16/01/11 11:55 GMT-03:00

NADA

Nada
sólo nada
apenas algo

y ya no salgo
atrapada
nada.

                             
© Orlando F. Menéndez

QUIZÁS EL PASO DEL TIEMPO (angustia)

Quizás el paso del tiempo
y sombras desorientadas,
alargándose en las tardes .

Quizás ya, noche en tinieblas
esperando los albores
que inciten a los objetos
a dar sombras nuevamente.

Esas nuevas sombras largas
orientadas en mañanas
que mediodías contraigan
para sentir el calor.

Calor que hoy necesito
para quemar esta angustia
absurda e incomprensible
que duele en mi triste alma.

El ayer se tornó en hoy
y el hoy se me va esta noche.
Ciclo hiriente escurridizo
que quizás no he de aliviar.

Quizás el paso del tiempo.

© Orlando Francisco Menéndez

LLUVIA DE TRISTES VERSOS

De este húmedo opaco firmamento

que hoy llora la tristeza acumulada

se percibe la caricia de clemencia.

Era hora ya, que el cielo descolgara

tantas lágrimas en nubes contenidas

engañando en disimulos su tristeza.

Era hora que las mustias enramadas

inertes de frío y sedientas lamieran

resbalosas gotas de un chaparrón,

y se quedan levitando en tristes versos

las angustias que arrastraron tanto tiempo

esas nubes de ese cielo en estas ramas.

Orlando Francisco Menéndez

14/06/2010 12:20

MI CARIÑO ES ESO

No te pongas triste
mi mujer de flor
la vida y amor
que Internet nos brinda
resulta muy linda
no causa dolor.

El tema virtual
nos eleva el ser
de sentir placer
por drama fingir
que ayuda al vivir
y alegría tener.

Mi flor de las flores
por ti me intereso
mi cariño es eso
calidez sencilla
para tu mejilla
donde doy mi beso.

                                          © Orlando Francisco Menéndez

AL UMBRAL DE ENCUENTROS

Muriendo en la vida al beber

pasiones sin poder comprender.
El tiempo del encuentro en que
desgarras mis imágenes de

tu piel que se desgasta por
herirme sin piedad ni amor.
Destrozas agonía y pasión,
tu piedra ya no es corazón.

Mar, torrente y mal
cielo de mares con sal.
Sol que mueres tan mal,
luz no encuentro al umbral.

Sediento pero ya sin sed
reseca arena agreste y pared.
Desgarras sin piedad ni amor
tu piedra ya no es corazón.

Orlando F. Menéndez 13/09/2008

Letra que escribí para la canción

del músico Lucas Albano Rojas.  

EN DOLOR

• EN DOLOR
  
  Tu rojo corazón arrinconado
  del alma que está herida y ya sin dueño
  espera y desespera por su sueño
  que solo y en el piso se ha quedado.
  
  Aurora que expectante se percibe
  no alcanza a iluminar a tu interior
  entraña de tu mente no recibe
  sus luces, porque vives en dolor.
  
  
  

Orlando Francisco Menéndez
29/01/2009, 10:10 Argentina

Y QUE ME MUERO

« un bibelot de mármol y una rosa »

Y que me muero muriendo
en el encierro encerrado
por ese miedo temiendo
esta quietud de mi estado.

Porque no tengo deseos
ni de amar cuánto yo amara
ni estar viendo lo que veo
ni desear lo que deseara.

Y ya no miro al mirar
porque en el ver estoy viendo
y me pierdo en el buscar
la salida al ir saliendo.

Pues al salir de esa vida
la vida se me está yendo
que no pretendo salida
si al vivir no estoy viviendo.

Y sin pensar lo que pienso
porque viviendo es que muero
la intensidad de lo intenso
me recuerda el agujero.

Ese agujero en la sien
del sucedido suceso
que se sucede uno en cien
por un suicidio el deceso.

Y fue en esa sien derecha
pues derecha fue su mano
con que escribió esa endecha
de padre bueno y hermano.

Que la vida insatisfecha
presentándose irreal
y resultando deshecha
no satisfizo ideal.

De deshacer la esperanza
sin esperar rehacerse
porque ni el tiempo le alcanza
por ya vencido vencerse.

Y habitualmente aislado
desalentado y sufriendo
de reclusión habituado
yo expiro aquí, pereciendo.

© Orlando F. Menéndez

01/12/2008 10:20

Sucedió el día 27 de julio de 1977

en la calle Lafinur, Ramos Mejía.

¿Cuánto valen las lágrimas?

De esas lágrimas vertidas
¿quién recoge cada gota?
¿quién escucha en el silencio
sin espacio y sin el tiempo?

¿Cuánto valen ese llanto,
ese dolor de agonía,
que me estremece en el día
cuando me muero a la noche?

¿Qué dolor vale las penas
de las penas que ahora siento
ya sin la brisa ni el viento
ni la sangre de mis venas?

Pues me quiebro en el lamento
de morirme ya sin ánima
cuando quebrado me encuentro
al perderme alguna lágrima...

Orlando Francisco Menéndez